"HOW AM I NOT MYSELF ?"

Y’a un putain de décalage. Entre ce que je suis et ce que je pourrais être. Entre moi et les autres qui pourraient être moi. Ou les autres que je pourrais être.

Je vois des couples, des projets, des aménagements, des vacances à deux. Et moi. Là. Avec mes histoires de merde. Avec ce chiffre rond lorsque je compte mes vraies relations sérieuses. Non, même pas besoin de compter, en fait.


Et ces envies. Soirées, endroits glauques, cigarettes, alcool, fumée, drogues, inconnus, nuits dans des bars et des bras, sexe, et puis on recommence. Cette envie de sale, cette envie de mal. Dans la beauté du sale. Dans la beauté du mal. De toutes les façons possibles, m’envoyer en l’air. De toutes les façons possibles, me foutre en l’air.

Me laisser aller à tout ça. Tout ça qui n’est pas moi. Et pourtant.


Putain. J’arrive même pas à exprimer tous ces trucs-là. Tous ces trucs qui me rongent de l’intérieur. Ces rêves et ces envies contradictoires. Ces rêves de vie, ces envies de vie. De se sentir vivre, de n’importe quelle façon que ce soit. Juste sentir quelque chose. Que ça soit là, au plus profond. Quitte à en pleurer. Merde.

[Et le titre, ça n’a aucun rapport. Enfin, si, après coup, ça en a un. Mais c’est même pas fait exprès. ]

C’est vraiment n’importe quoi, tout ça.